Pour J.M.G. Le Clézio

La terre, portant son manteau noir

D’arbres pelés, de feuilles mortes

Embrasse le triste manoir

Où s’en vont les folles cohortes

Les vignes, parsemées de blanc

Roulent loin leurs vagues statiques

Et sautent (mais elles font semblant !)

Au cou des frimas extatiques

Ici, un étang sous la glace

Qu’une berge immobile enlace

Le chemin creux d’où s’envola

Cette horde criante, est là

Dans le fond, seul sous son fardeau

Le Jura, las, montre son dos…

Jacques Davier (Décembre 2022)